Фаина

-- Вы уж помягче с ним, -- в руке отца больного зашуршала купюра. -- Третью неделю истерит, как свой диагноз узнал. И ничего с ним сделать не можем. Как один остаётся в квартире, сразу к телефону, скорую вызывать.

-- Да знаю я. Наши предупредили уже, -- фельдшер отвёл от себя руку с зажатой в ней тысячерублёвой бумажкой.

Но мужчина с маниакальной настойчивостью засунул деньги в карман синей жилетки фельдшера.

-- Возьмите. Ну пожалуйста. Только сделайте что-нибудь, чтобы он успокоился. Хотя бы ночь поспал. Мы с женой сами уже скоро с ума сойдём.

***

-- Послушай сюда, -- фельдшер отложил папку в сторону и повернулся лицом к больному. -- Ты уже достал всех. И мать, и отца, и скорую. И себя в первую очередь.

Лицо 25-летнего парня, дотоле пропитанное ужасом, на мгновение стало изумлённым.

-- Вы не понимаете? У меня рак! Мне три месяца осталось жить!

-- И эти три месяца ты будешь выть по ночам и на стену лезть? А днём скорую вызывать, чтоб не скучно было?

-- Мне страшно, -- парень заплакал. -- Я боюсь. Я боюсь умирать.

-- Умереть боишься или умирать? -- Парень перестал рыдать, не понимая вопроса. -- Если умереть, то этого все боятся. А если умирать, то ты этим уже занимаешься. Причём по собственной воле. У тебя сейчас что-нибудь болит?

-- Нет, -- парень прислушался к себе.

-- А хочешь, чтоб болело?

-- Нет.

-- А почему?

-- Ну как почему? -- парень замялся. -- Потому, что больно будет.

-- Именно. Вот когда больно будет, тогда и поорёшь. И это будет действительно больно. Я уже насмотрелся на такое. Так что побереги силы. И душевные, и физические.

-- Вы просто не знаете, что это такое!

-- Не знаю, -- фельдшер поёжился. -- И не дай бог узнать. Но скорую я бы точно не вызывал по три раза на дню. Смысл?

-- А что же мне делать? -- в глазах парня опять замелькала паника.

-- Займись чем-нибудь. У тебя мечта есть? Детская?

-- Не помню, -- парень скис. -- Раньше хотел на гитаре играть.

-- Есть гитара-то? (Больной отрицательно замотал головой.) Ну так поди и купи. -- Фельдшер достал из кармана синей жилетки тысячу рублей и сунул парню в нагрудный карман. -- Остальные сам добавишь, не маленький. Родителям только не говори, что я тебе денег на гитару подкинул, а то ругаться будут.

-- Да не на...

Фельдшер отстранил от себя руку парня с зажатой в ней купюрой.

-- Надо, Федя. Надо. Потом отдашь. Ну, бывай, -- фельдшер поднялся с табуретки и взял ящик. -- Гитару бери, чтоб руки чувствовали, что это точно под них сделано. Я тебе, как специалист, говорю.

***

-- А к чему вы мне это всё рассказали? -- сорокалетний мужик с землисто-жёлтым цветом лица уже спокойно, вопросительно смотрел на фельдшера.

-- А к тому, что этот юноша играет на гитаре уже гораздо лучше, чем я. И вот уже пять лет всё обещает заехать и вернуть мне мою тысячу рублей. У вас что-нибудь болит на данный момент? Нет? Ну и слава богу. Тогда я удаляюсь.

© Дмитрий Беляков